Funchal, Madeira

Tomei a liberdade de "roubar" o texto que se segue do meu amigo Pedro Fontes. Não consigo transmitir o aperto que sinto por ver tudo à minha volta destruído. É caótico... é desolador e magoa!

"(...) Sinto pelas estradas por onde adivinhava a praia no Verão, os passeios que gostava de ver cinzelados em criança, as fachadas paradoxalmente testemunhas e cúmplices.

Sinto pelo basalto das escarpas, áspero como cotovelos, as árvores por onde o vento não voltará a assobiar nem as nuvens ficarão presas, pelas flores espontâneas que jazem testemunhando o que a eternidade não lhes prometera.

Sinto por aqueles vales - orograficamente egocêntricos - forçados a contemplar-se em desgraça.

Sinto pela ironia de ter sido o mar quente, parceiro de banhos intempestivos, a carregar o céu de vingança.

Sinto pelas próprias ribeiras que nos traíram, involuntárias, como que em anátema pela insondável melodia com que sempre brindaram o Funchal (crime:habituei-me).
Por ter lá estado só na minha infância e adolescência, não significa que lá deixe de estar. Na verdade, por ter estado lá é que continuo a lá estar. Nos passeios que pisei, nas estradas por onde viajei, nos sítios por onde entrei, nas ruas por onde enquadrei as miúdas do liceu, nas varandas onde me habituei a ver beleza em encostas onde hoje há, sobretudo, potência.

E estou destruído.

Mas não estou morto ainda."


Agora é arregaçar as mangas...